Fazendo Caminho I

A todos que comigo fizeram caminho, os meus agradecimentos. Terminámos a caminhada.

2004-08-24T14:26:00.000Z

Outro ponto de encontro, para quem se interesse por pintura: DICIONÁRIO DA PINTURA UNIVERSAL

CAIR DO PANO

As acácias já se incendiaram de vermelho
e o zumbido das cigarras enxameia obsidiante
a manhã de Dezembro. A terra exala,
em haustos longos, o aguaceiro da madrugada.
Ao longe, no extremo distante da caixa

de areia, o monhé das cobras enrola
a esteira e leva o cesto à cabeça,
cumprido o papel exacto que lhe coube
e executou com paciente sageza hindu.
Dura um instante no trémulo contraluz

do lume a que se acolhe, antes da sombra
derradeira. Assim, os comparsas convocados
para esta comédia a abandonam, verso
a verso, consignando-a ao olvido
e à erva daninha que, persistente, a cobrirá

irremediavelmente. O encenador faz
a vénia da praxe e, porque aplausos
lhe não são devidos, esgueira-se pelo
anonimato da esquerda alta. É Dezembro
a encurtar o tempo, o pouco que nos sobra.

Rui Knopfli

2004-08-19T00:40:00.000Z

LEITURA NATURAL

Tendo lido os jornais
- infectado a mente, enauseado os olhos -
descubro, lá fora, o azul do mar
e o verde repousante que começa nas samambaias da sala
e recrudesce nas montanhas.

Para que perco tantas horas do dia
nessas leituras necessárias e escarninhas?
Mais valeria, talvez, nas verdes folhas, ler
o que a vida anuncia.

Mas vivo numa época informada e pervertida.
Leio a vida que me imprimem
e só depois
o verde texto que me exprime.

Affonso Romano de Sant'Anna

2004-08-17T17:38:00.000Z

MEIA-NOITE

O monte da lenha adernou mais depressa
este inverno
levámo-lo para dentro de casa e deixámos que aquecesse
alguma palavra mais fria
aquela
tristeza recente. Ateamos a lareira com
as notícias da véspera
devolvemos à verdade sua condição de cinza
(vendo as chamas dançar lestas
com a sombra da parede
uma
dança demasiada). Queria
apear pelo chão as peças
do coração para
o poder reparar mas
há
uma dor que sopra fina
como um longo manto escuro
que bate contra a vidraça
e abana a persiana irado
de
não entrar. O
monte de lenha apoucou e
o sino da torre da igreja soou doze badaladas
(não vás esquecer por descuido o
teu chinelo de quarto
no
degrau da lareira). O
monte de lenha acabou. E
se
Deus nos acaba?

José Luís Barreto Guimarães
Rés-doChão

2004-08-15T00:31:00.000Z

O CÂNTICO DA MÃE

Homens,

esses meninos
foram colhidos fundo no meu ventre

gritaram para a luz
sujos de sangue e sebo

face e corpo moldei-os
ao longo dos meus dedos

pus sol em suas mãos
e flores em seu cabelo

articulei seu lábio
e sondei sua fronte

virei seu rosto ao espaço
seu olhar ao mais longe

(Por entre cada pétala era tempo
de tecer o aroma das màluas
de tocar uma a uma cada nuvem
e de entrançar a chuva
era tempo
de medir a raiz pela pergunta
de escutar a semente mais profunda
em luta com o muchem pela terra húmida
do chicuvi
do todo azul madinde todo azul
do chèrule
do fumo esbranquiçado dos brazidos
sobre a castanha verde curva escura...)

Homens,

esses meninos
são do silêncio puro do meu ventre

sou sua cicatriz
e primeira palavra

(e se é tempo de ser gume e de ser espada,
estilhaço, ferro, lança, bronze e ouro)

amaldiçôo aquele que não mos traga

como lumes na sombra
sujos de sangue e belos
mãos rasgadas e firmes
e cinzas no cabelo
de pé, crucificados
de olhar seguro ao longe
e no lábio a palavra
que os fez de ouro e de bronze

Glória de Sant'Anna

2004-08-14T00:24:00.000Z

SERAPIÃO

Noite imensa
Deus baixou na Serra de Serapião e disse:
Brasil é meu
Mas não quero saber de muita bruxaria!

O mato encolheu. Visagens se apagaram
O silêncio visitou a floresta
Maria-cata-piolho benzeu-se no escuro

Deus então sem dizer nada reuniu distâncias
E começou a ouvir histórias de ai-me-acuda
A mãe-febre e o ploc-ti-ploc de lobisomem juntando esqueletos
Queixas de mulher que não tinha útero

Deus ficou pensativo

Sapo acendeu os olhos no escuro
Escreveu silêncios

- Pois não faz mal. Então Brasil fica assim mesmo!
Podem fazer puçangas de mau-olhado
Usar figas contra quebrante
Mirongas e benzeduras
Pajé-bruxo pai-de-santo

Quero um Brasil com boi-catira
E festas de tirolé
São João com banhos de cheiro
E mandingas de chamar o mato

Brasil respondeu: louvado seja!

Então Deus com alma doce foi conversar com as árvores
O rio de águas insones se encostou num barranco
Piou no mato o murucututu

Sombras murcharam
No alto ainda ocupavam espaço algumas estrelas independentes
Deus mandou acender fogo. Vintém-queimado!
Céu incendiou-se
Madrugada

Raúl Bopp

2004-08-12T14:48:00.000Z

GINÁSTICA APLICADA

Meu verso cínico é minha terapêutica
e minha ginástica. Nele me penduro
e ergo, em sua precisão de barra fixa.
Nele me exercito em pino flexível,
sílaba a sílaba, movimento controlado
de pulso, e me volteio aparatoso
na pirueta lograda, no lance bem ritmado.

Há um sorriso discreto em minha segurança.

Porém, se às vezes me estatelo, folha seca
(o verso é difícil e escorregadio), meu verso,
como de vós, ri-se de mim em ar de troça.

Rui Knopfli

2004-08-12T00:54:00.000Z

AO BATER DA CHUVA

A porta fechada é uma obsessão.
As vozes caladas em torno de nós,
as pausas alongadas em silêncios de uma angústia
nova,
são a descontinuidade do tempo interrompido
dentro da casa que arrombaram ontem,
no coração da aldeia do Mazozo.
A chuva cai em bátegas doces, a chuva bate o capim
molhado,
e soa...
A humanidade é fria.

As mulheres já choraram tudo
- A Mãe Gonga comandou o coro.
Esvaem-se agora em surdina muda,
que agudiza o bater da chuva.
Os homens dizem de quando em quando
um nome obstinado.

Chamava-se Infeliz
aquele rapaz
que levaram ontem
do coração da aldeia.

A chuva matraqueia ainda e sempre
na porta fechada como uma obsessão.
Como ela nos lembra o som odiado
que dia após dia
nos sobressalta!
Como ela recorda o som da metralha,
que dia após dia
desce o morro da Calomboloca
e bate naquela porta fechada,
obsecada de protecção!

A gente conhece o som da metralha
quando ela vem no fim do dia.
Quando ela vem, silencia a aldeia,
então, em sobressalto, o povo diz:
- Foram fuzilados...

E ninguém sabe do Infeliz,
aquele rapaz que levaram ontem...

Henrique Abranches

ANGOLA PRESS

2004-08-10T16:17:00.000Z

FICÇÃO CIENTÍFICA

No livro de Ray Bradbury
o leão pintado na parede do quarto de brinquedos
comeu o pai dos meninos.
Nós tomamos esse ópio
e os tranquilizantes à venda
no comércio farmacêutico,
e andamos com melhor disposição.
Em Los Alamos
o grande cogumelo tem uma cor esquisita
e mastiga pedaços do horizonte
com o fogo das suas mil bocas.
Nós vemos os desenhos animados
do gato e do rato
e rimos como quem não se recorda.
As pessoas que brincam
com o fogo,
à noite fazem chichi na cama.
Ou queimam-se.

Rui Knopfli

2004-08-08T17:41:00.000Z

CAJUEIRO PLANTADO NO CÉREBRO

- Oh, velho, disforme, cambuta, retorcido, feio-
-maravilhoso cajueiro da minha infância!
Vem de longe estender tua sombra amiga
Sobre meu corpo longo de suor e desespero...
Traz-me a carícia de tuas folhas-
-paraus de piratas nas lagoas da chuva
(Estou longe, quero regressar à minha terra...)
O suave aroma de teus ramos de pele encarquilhada, resinando,
Os esconderijos de teus braços nos cigarros proibidos.

Vem de longe, desse fundo sem eco da distância,
E traz-me a doce fragrância de um só caju maduro
Marcado com meu nome e data
E que os outros não descobriram...

Oferece-me a última vez que seja na vida
Teus ramos tenros para marinhar
Acrobacias impossíveis:
- Énu mal'ê! Énu mal'ê

António Cardoso

2004-08-08T01:14:00.000Z

Apesar das ruínas e da morte,
Onde sempre acabou cada ilusão,
A força dos meus sonhos é tão forte,
Que de tudo renasce a exaltação
E nunca as minhas mãos ficam vazias.

Sophia de Mello Breyner Andresen
Poesia I - 1944

A POESIA DE ANTÓNIO GEDEÃO

2004-08-07T00:40:00.000Z

Poema das Árvores

As árvores crescem sós. E a sós florescem.

Começam por ser nada. Pouco a pouco
se levantam do chão, se alteiam palmo a palmo.

Crescendo deitam ramos, e os ramos outros ramos,
e deles nascem folhas, e as folhas multiplicam-se.

Depois, por entre as folhas, vão-se esboçando as flores,
e então crescem as flores, e as flores produzem frutos,
e os frutos dão sementes,
e as sementes preparam novas árvores.

E tudo sempre a sós, a sós consigo mesmas.
Sem verem, sem ouvirem, sem falarem.
Sós.
De dia e de noite.
Sempre sós.

Os animais são outra coisa.
Contactam-se, penetram-se, trespassam-se,
fazem amor e ódio, e vão à vida
como se nada fosse.

As árvores não.
Solitárias, as árvores,
exauram terra e sol silenciosamente.
Não pensam, não suspiram, não se queixam.

Estendem os braços como se implorassem;
com o vento soltam ais como se suspirassem;
e gemem, mas a queixa não é sua.

Sós, sempre sós.
Nas planícies, nos montes, nas florestas,
a crescer e a florir sem consciência.

Virtude vegetal viver a sós
e entretanto dar flores.

António Gedeão

2004-08-05T23:18:00.000Z

Estou aqui

Estou aqui sentado - ali o mar,
as palmeiras
O leite fresco, o pão na mesa.
O gesto sempre igual
da luz, o mesmo olhar da ave.
Existe uma secreta harmonia
entre a luz e o mar,
a mesma provavelmente
entre a palmeira e a ave,
o leite e o pão.
E com a palavra, o seu
voo a prumo, com a palavra qual a relação?

Eugénio de Andrade

2004-08-04T00:02:00.000Z

Pedras de silêncio somos
se atalhos há
são filamentos ténues
quebradiços

Chamei-te
uma pedra de silêncio
somos todos
uma pedra hirta
ao sol

Maria Andresen de Sousa
Lugares

2004-08-02T00:23:00.000Z

CATAR FEIJÃO

1.
Catar feijão se limita com escrever:
joga-se os grãos na água do alguidar
e as palavras na da folha de papel;
e depois joga-se fora o que boiar.
Certo, toda palavra boiará no papel,
água congelada, por chumbo seu verbo:
pois para catar feijão, soprar nele,
e jogar fora o leve e oco, palha e eco.
2.
Ora, nesse catar feijão, entra um risco:
o de entre os grãos pesados entre
um grão qualquer, pedra ou indigesto,
um grão imastigável, de quebrar dente.
Certo não, quanto ao catar palavras:
a pedra dá à frase seu grão mais vivo:
obstrui a leitura fluviante, flutual,
açula a atenção, isca-a com o risco.

João Cabral de Melo Neto

DARFUR

2004-07-29T23:44:00.000Z

SALE A CUMPLIR EL DESTIERRO

/124/
Estou a escrever-te com as mãos enregeladas e no escuro. Na meninice, eu gostava de trepar às árvores e ver os pássaros que nasciam. O último que saía do ninho era o que (sei-o hoje) tinha razão. Isto, cá fora, é uma merda.

Sebastião Alba
Albas

NUNCA MAIS - publicado em Rua da Judiaria

.....Sobre Darfur, Samantha Power escreveu no início de Junho: “Cerca de 30 mil pessoas foram já assassinadas, e perto de milhão e meio foram vítimas de limpeza étnica, afastados das suas aldeias e terras de cultivo. Centenas de milhar foram encurraladas em campos de concentração, patrulhados por milícias janjaweed, apoiadas pelo governo, que violam mulheres e matam os homens que tentam sair em busca de comida para as suas famílias. Outros vagueiam pela região sem alimentos nem água. Entretanto, Khartoum tem bloqueado e manipulado a ajuda alimentar internacional.”

Sudão - Darfur Humanitarian Emergency

A poesia de Fernanda Barreto

2004-07-29T00:40:00.000Z

não é o mesmo mar.

ainda que sejam os mesmos
o azul, o verde
a espuma a borbulhar
eu sei que não podia caminhar
sobre ele
como quem acredita no destino.

não é o mesmo mar, nem é a mesma
aquela que caminha, devagar
ao encontro das ondas...

por muito azul que seja
ainda
este querer voltar.

Fernanda Barreto (inédito)

anhara no sul de Angola

o comboio crescia lentamente
pouca-terra, pouca-terra
cuspindo fogo na paisagem.

e a anhara acordava de mansinho:
mulher-menina na manhã tranquila
rasgava o ventre para acolher
a máquina de ferro

Fernanda Barreto (inédito)

UM HOMEM PARA RECORDAR VIVO

2004-07-26T00:20:00.000Z

Queríamos tanto que arriscámos. Um Mestre, recém-chegado de uma apoteose em Frankfurt, quanto pediria? E que tínhamos nós, tecnicamente falando, para lhe oferecer? Condições acústicas, só as que traíam quando os professores nos apanhavam, em flagrante, a sussurrar para o vizinho do lado “Qual é a fórmula que equilibra oferta e procura no mercado monetário?”.

Foi nessa mesma semana. Ainda a noite não tinha caído quando lhe abrimos o barracão esburacado, a que pomposamente chamávamos a “Sala Ribeiro dos Santos” – homenagem ao antigo aluno que a PIDE assassinara na escola. – Pousou a guitarra sobre uma das carteiras e aproximou-se da figura reproduzida na parede, em tons de vermelho e amarelo. Depois, virou-se para nós e assentiu com um gesto de cabeça – como se a força do seu virtuosismo precisasse de condições acústicas para nos entrar nos poros! – Sorrimos, aliviados, e convidámo-lo para jantar, ali mesmo no bar da cantina, no meio da habitual balbúrdia das fotocópias da secção desportiva e dos cartazes da última trica eleitoral. Bitoque com ovo a cavalo, prato único no inexistente menu, e uma imperial chegaram-lhe para nos ouvir, a nós que tantas palavras gastávamos para conseguir comunicar, quando a ele bastava ter nos dedos a alma!.
Fitei-o, para guardar aquele momento único de estarmos sentados à mesma mesa.

Após o café, já com a presença da mulher, então sim, pediu aos meninos que o deixassem sozinho e fechou-se com a Luísa na sala, para afinarem as duas horas do nosso deslumbramento.

Estávamos a meio da década de oitenta, a da minha descoberta deste continente outro. Por isso, ao espanto de o ver de novo pousar a guitarra, sem que as luzes se abrissem para intervalo, seguiu-se a maravilha de ouvir falar Carlos Paredes. Sem ninguém lhe ter perguntado fosse o que fosse, o Mestre vagueou por entre as carteiras apinhadas e apresentou-nos Barcelona, onde se cruzara com alguns dos melhores músicos de rua, no bairro antigo que tanto amava – escusado seria contá-lo, mas, claro que, nas férias seguintes, fui estoirar o smac* da víndima para as ramblas catalãs.

Estou a ouvi-lo, enquanto escrevo. Recomendo vivamente “Marionetas”, em dueto com Charlie Haden.

Isabella Oliveira

Lx, 04.07.23

* Salário mínimo da agricultura, em França.

Adeus Carlos Paredes

2004-07-23T16:28:00.000Z

2004-07-22T23:32:00.000Z

no interior do círculo que em silêncio traçámos
entre nós e o mundo
mil pequenos espaços nos separam

que restará das palavras
quando o outono varrer em remoinho
as vestes que habitamos?

Fernanda Barreto (inédito)

2004-07-21T23:47:00.000Z

CURVA

Antes não nos pesava
o passado, colhíamos os dias
ainda verdes, a frescura da sua polpa
na vontade dos nossos
dedos.

Depois vieram os sinais
dos primeiros cansaços sem remédio,
a noite fincou-se nas pedras,
fez-se de estorvos.

Aquilo que sobrou de ti
cabe-me nos bolsos
e é pouco para as minhas mãos.

Rui Pires Cabral
Geografia das Estações

2004-07-20T00:53:00.000Z

PEQUENA ELEGIA DE SETEMBRO

Não sei como vieste,
mas deve haver um caminho
para regressar da morte.

Estás sentada no jardim,
as mãos no regaço cheias de doçura,
os olhos pousados nas últimas rosas
dos grandes e calmos dias de setembro.

Que música escutas tão atentamente
que não dás por mim?
Que bosque, ou rio, ou mar?
Ou é dentro de ti
que tudo canta ainda?

Queria falar contigo,
dizer-te apenas que estou aqui,
mas tenho medo,
medo que toda a música cesse
e tu não possas mais olhar as rosas.
Medo de quebrar o fio
com que teces os dias sem memória.

Com que palavras
ou beijos ou lágrimas
se acordam os mortos sem os ferir,
sem os trazer a esta espuma negra
onde corpos e corpos se repetem,
parcimoniosamente, no meio de sombras?

Deixa-te estar assim,
ó cheia de doçura,
sentada, olhando as rosas,
e tão alheia
que nem dás por mim.

Eugénio de Andrade
Antologia Breve

2004-07-16T18:55:00.000Z

estendo a mão branca sobre a água
antecipando
invisíveis sulcos na superfície lisa.

a tarde corre mansamente
como se todas as palavras tivessem sido ditas
e a eternidade envolve devagar
a nostalgia dos traços que componho.

falta sombra.
falta sombra no país onde tu moras.

Fernanda Barreto (inédito)

2004-07-15T14:53:00.000Z

/149/

A poesia não é só o domínio da língua, até porque ela é indomável. Mas a ternura pelos fracos: as crianças, as mulheres (tão vulneráveis), os velhos já senis. E os pobres animais bravios. Às vezes acordo, às quatro da manhã, a pensar em pardais nos ramos, com o bico sob a asa, fustigados pela chuva, à espera de que o sol raie.
Quando o vento sopra em rajadas, como baterá o coraçãozinho deles? Já os tenho visto caídos, mortos.
Que estranho é o nosso coração: substituímos nele os animais e as pessoas que nos foram queridas como se todos tivessem tido a mesma importância, nenhuma.

Súbdito só de quem não reina,
aqui louvo os animais.
Há, entre mim e eles, uma funda
relação de videntes:
.......

Sebastião Alba
Albas

2004-07-15T14:49:00.000Z

QUASE UM QUADRO

A negra que passa pela beira do mar
não olha a luz fria que tomba na água:
vai direita e grave.

Parece saída dum friso qualquer
de antigas ruínas duma antiguidade:
tão perfeita e calma.

O que vai sentindo, o que está a pensar
é a marca dum tempo que o seu rosto guarda:
sereno e suave.

Caminha indiferente sob a claridade
e o rasto que deixa
a espuma o apaga.

Glória de Sant'Anna

Ver obras de José Pádua,
autor do desenho,
no Círculo Artur Bual

2004-07-13T23:47:00.000Z

POEMA A UMA PETÚNIA LILÁS

Na tarde que persiste,
não és de todo morta ainda:
(na tua haste esguia
há uma lembrança ou sugestão de vida.)

Mas sei que estás dormida.
Que o vento corre agreste,
e sobre o chão te inclina
talvez não com rudeza verdadeira.

A terra é que te espera
(a terra densa e boa)
que espera a tua hora definida.

Quando a noite chegar
(e a lua, se houver lua)
talvez tua atitude permaneça
entre a verdade e a dúvida.

Mas sei que estás dormida.
Que o dizem tua cor e teu perfume.

Glória de Sant'Anna

2004-07-12T09:30:00.000Z

equilíbrio em manhã azul

somos dois debruçados sobre a mesa.

dois nos sonhos transportados na bagagem
no equilíbrio inconstante do presente
na arquitectura instável dos silêncios:

manhãs azuis espreguiçando-se como gatos à janela
ou asas esquecidas......

Fernanda Barreto (inédito)

2004-07-11T16:25:00.000Z

......

«O futuro é o reino das bruxas - a elas deixo de boa vontade que divaguem sobre o que virá a ser a poesia portuguesa. A mim não me interessa. A poesia, como disse António Machado, é palavra no tempo. Cada poeta dá testemunho na terra, de coração aflito, do milagre de um único encontro: o encontro com o seu rosto. Um rosto feito de mil rostos, onde cada ser poderá reconhecer-se. Temporal por excelência, a palavra do poeta é uma palavra preocupada. Ele sabe que o seu trabalho é preservar, sem os corromper, uns sinais que, apesar de frágeis, têm a força prodigiosa de revelar o homem ao homem. Como continuar tão delicada e preciosa tarefa? Como erguer a voz sem que se torne eco de qualquer superstição? Cada poeta acabará por descobri-lo sozinho, com alegria e angústia, pois ninguém aqui o pode ajudar. Entre obediência e rebeldia, entre norma e transgressão, caminhará inseguro, sabendo que tudo lhe é permitido para aumentar a herança e tudo lhe é interdito para a dissipar.»
.......
..........

Eugénio de Andrade
in Rosto Precário

2004-07-09T23:44:00.000Z

Solidão

PRINCÍPIO DO DIA

Rompe-me o sono um latir de cães
na madrugada. Acordo na antemanhã
de gritos desconexos e sacudo
de mim os restos da noite
e a cinza dos cigarros fumados
na véspera.
Digo adeus à noite sem saudade,
digo bom dia ao novo dia.
Na mesa o retrato ganha contorno,
digo-lhe bom dia
e sei que intimamente ele responde.

Saio para a rua
e vou dizendo bom dia em surdina
às coisas e pessoas por que passo.

No escritório digo bom dia.
Dizem-me bom dia como quem fecha
uma janela sobre o nevoeiro,
palavras ditas com a epiderme,
som dissonante, opaco, pesado muro
entre o sentir e o falar.

E bom dia já não é mais a ponte
que eu experimentei levantar.
Calado,
sento-me à secretária, soturno, desencantado.

(Amanhã volto a experimentar.)

Rui Knopfli

EVOCAÇÃO DO BRASIL (ANOS 70-90), Ana Hatherly

2004-07-07T23:50:00.000Z

VII

Mulheres:
Lúcia Helena é de canela e amena
Ivany fala de cinema
Aparecida é viva
(Si-nhô-ra-di-Apa-ri-ci-da, diz a cantiga!)

A empregada do hotel
é de Natal.
Diz assim:
No quarto dá Sinhôra
não tem bagunça não...

Outros nomes de mulheres:
Telénia
Nélida
Cleonice
Liba
Nadiá

Aqui as mulheres
são fruta
são sorvete
roupa fresca
mãe redonda

Oh mães
velai por mim:
sou orfâ de carinhos

Nossa Senhora da Conceição Aparecida

Ana Hatherly
Itinerários

2004-07-07T00:51:00.000Z

ODE MARÍTIMA

.......

Ah! quem sabe, quem sabe,
Se não parti outrora, antes de mim,
Dum cais; se não deixei, navio ao sol
Oblíquo da madrugada,
Uma outra espécie de porto?
Quem sabe se não deixei, antes de a hora
Do mundo exterior como eu o vejo
Raiar-se para mim,
Um grande cais cheio de pouca gente,
Duma grande cidade meio-desperta,
Duma enorme cidade comercial, crescida, apoplética,
Tanto quanto isso pode ser fora do Espaço e do Tempo?

...........

Álvaro de Campos

2004-07-05T23:55:00.000Z

OS TRABALHOS DA MÃO

Começo a dar-me conta: a mão
que escreve os versos
envelheceu. Deixou de amar as areias
das dunas, as tardes de chuva
miúda, o orvalho matinal
dos cardos. Prefere agora as sílabas
da sua aflição.
Sempre trabalhou mais que sua irmã,
um pouco mimada, um pouco
preguiçosa, mais bonita.
A si coube sempre
a tarefa mais dura: semear, colher,
coser, esfregar. Mas também
acariciar, é certo. A exigência,
o rigor, acabaram por fatigá-la.
O fim não pode tardar: oxalá
tenha em conta a sua nobreza.

Eugénio de Andrade
Ofício de Paciência

«O poeta Eugénio de Andrade vai ser distinguido, em Agosto, com o prémio de poesia da revista literária de Cantão, "Poesia e Homem", que dedica o próximo número, integralmente, ao autor de "Afluentes do Silêncio". Esta é a primeira vez que na China continental uma revista publica uma antologia de um poeta português.» continuar a ler sobre Eugénio de Andrade.

229

2004-07-05T00:36:00.000Z

Ler é sonhar pela mão de outrem. Ler mal e por alto é libertarmo-nos da mão que nos conduz. A superficialidade na erudição é o melhor modo de ler bem e ser profundo.

Fernando Pessoa
Livro do Desassossego

A propósito de Fernando Pessoa, há sítios que vale a pena visitar...

Flor de Lótus

2004-07-03T14:23:00.000Z

Ouvindo Sophia

SOPHIA, UMA LUZ QUE HOJE SE EXTINGUE

2004-07-02T22:53:00.000Z

A muito amada por todos nós, morreu hoje.

As ondas quebraram uma a uma
Eu estava só com a areia e com a espuma
Do mar que cantava só para mim.

Sophia de Mello Breyner Andresen

2004-07-02T16:58:00.000Z

Vem do "Oceanus Occidentalis" a imagem e do "À Sombra dos Palmares" o poema. Pelo meio, os parabéns ao "Ma-Schamba."Fazemos o mesmo caminho e unimos dois países num abraço.

Baldio

"O menino que eu fui debruça-se furtivo
de meus olhos sobre o recanto da paisagem.
Entre a dureza austera dos prédios
e o largo sorriso colorido das vidraças
aquele recanto que sobrou da paisagem
pertence intacto ao menino que eu fui outrora
e o menino que eu fui outrora desce
alvoraçado de meus olhos, desliza
entre o capim, atira pedras aos galagalas
e salta sobre as velhas folhas de zinco
apodrecido, num cenário querido de girassóis
antigos. Então parto dali
e o menino que fui regressa extenuado
e adormece na sombra de meus olhos."

Rui Knopfli, in À Sombra dos Palmares

A POESIA DE EUGÉNIO DE ANDRADE

2004-07-01T23:31:00.000Z

ELOGIO DA NEVE

As primeiras palavras trazem ao espaço
da página a neve e o melro:
o melro azul
canta nos ramos da neve.
Talvez o tenha ouvido cantar
em sonhos, ou num poema qualquer,
mas ia jurar
que foi no castanheiro do quintal.
Não faz nenhum sentido,
mas às vezes o absurdo entra-nos
pela porta. O melro
cantava na neve - era verão.

Ofício de Paciência
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Ajudar a deter o descontrole das armas

Amnistia Internacional - vídeo

2004-06-30T00:03:00.000Z

210

Às vezes tenho ideias felizes,
Ideias subitamente felizes, em ideias
E nas palavras em que naturalmente se despejam....

Depois de escrever, leio...
Porque escrevi isto?
Onde fui buscar isto?
De onde me veio isto? Isto é melhor do que eu...

Seremos nós neste mundo apenas canetas com tinta
Com que alguém escreve a valer o que nós aqui traçamos?

Álvaro de Campos

A POESIA DE RUI KNOPFLI

2004-06-26T18:58:00.000Z

O POMBO VERDE

Sombra tutelar da infância, à noite,
no quarto da Pensão Avenida, Rufiano
vela pelo meu sono até que o sono,
a si, lhe baixe as pálpebras. No corredor,
ao fundo, a voz imperiosa de dona Cidália,

curando da disciplina, ralha aos criados.
Mais tarde, atravessaríamos o Incomáti,
caçadeira 410 ao ombro, cartucheira
pendendo do cinto. Objectivo: o pombo
verde, ave caprichosa que, sem êxito,

teimaria perseguir. Andamos de mafurreira
em mafurreira, à sombra das largas copas.
Súbito, olho atento, Rufiano cicia.
Lá está ele, num galho alto, a camuflar
seu verde no vário verde da folhagem.

Disparo seco. Cai, perdida, uma rola,
mas o pombo verde levara sumiço.
Voou para longe, para bem longe
do meu alcance, fugindo da minha
infância, como esta fugia de mim.

Rui Knopfli

25 de JUNHO DE 1975

2004-06-25T15:06:00.000Z

Na tribuna, sucederam-se os aplausos. Depois o Presidente avançou para o microfone, cabia-lhe agora proclamar a Independência mas, por causa da chuva, a electricidade falha e não há som. Quando reaparece, o Presidente pergunta ao povo, "Estão-me a ouvir?", é arranjo de poucos segundos. Nova tentativa e o Presidente incita o estádio a acompanhá-lo numa canção revolucionária. Desta vez, o povo responde. Samora Machel repete as palavras com que, a 25 de Setembro de 1964, Eduardo Mondlane declarara o início da guerra de libertação e, a seguir, ouviram-se as palavras mágicas: Moçambicanos, moçambicanas, em vosso nome, às zero horas de hoje, 25 de Junho de 1975, o Comité Central da FRELIMO proclama solenemente a Independência total e completa de Moçambique e a sua constituição em República Popular de Moçambique! – espanta-me descobrir como, ainda hoje, me comovo ao escrever estas palavras, em plena costa oeste da Irlanda e vinte e quatro longos anos depois!

Isabella Oliveira
in "M&U, companhia ilimitada"

2004-06-23T23:44:00.000Z

MOTIVO

Tudo o que vês
não é nada:
ou uma nuvem
ou uma palavra.

Tudo o que ouves
nada mais é:
o vento é lesto
e corre breve.

O que não vês
nem sabes mesmo
é que importava
se houvesse tempo.

Glória de Sant'Anna - Amaranto

EM ZELAZOWA WOLA

2004-06-23T00:35:00.000Z

No jardim da casa
onde nasceu Chopin
através das cortinas que esvoaçam
pelas janelas térreas
escutamos:

É um recital
que um pianista invisível
toca para nós
como se fosse ele.

Realmente
a ilusão é perfeita
e enquanto fascinados
escutamos
essa música gentil
que a natureza à nossa volta
explica
escutamos também
num contraponto raro
o canto dos pássaros
que a sublinha.

Dentro
nos retratos de família
Chopin olha-nos de frente
mas timidamente
sem o perfil dramático
de Delacroix.

O quarto onde nasceu
está vazio:
à entrada
colocaram
uma enorme jarra com flores.

Saindo
procuramos fazer
o menos ruído possível.

Ana Hatherly - Itinerários

Frederic Chopin 1810 - 1849

2004-06-22T00:06:00.000Z

AFIRMAÇÃO

A essência das coisas é senti-las
tão densas e tão claras,
que não possam conter-se por completo
nas palavras.

A essência das coisas é nutri-las
tão de alegria e mágoa,
que o silêncio se ajuste à sua forma
sem mais nada.

Glória de Sant'Anna

Silêncio

para ver mais.....

2004-06-21T01:51:00.000Z

O FIO DA VIDA

Há homens que rezam na penumbra
das catedrais dolentes e há outros
que do alto das pontes olham
a escuridão rumorejante das águas.
Há homens que esperam na orla
marítima e outros arrastando-se
no viscoso esterco dos subterrâneos.
Há homens debruçados em pleno azul
e outros que deslizam sobre densos verdes;
há os desatentos na atenção e os que
espreitam atentamente a ocasião.
Há homens por fora e por dentro
do cimento armado, suspensos
das mil ciladas do quotidiano voraz;
de encontro aos muros, às paredes,
ao sol do meio-dia, ao visco da noite,
às sediças solicitações de cada instante.
Há a impotência poderosa da oração
e a obsessão amarga dos suicidas
e, de permeio, os que, porque hesitam,
porque ignoram, porque não crêem,
não oram, nem se suicidam
e se quedam ante a impossibilidade de destrinça
entre o fio da vida e a vida por um fio.

Galeria de Arte

Rui Knopfli

2004-06-18T18:29:00.000Z

ESTOU SÓ

Estou só
mas viajo no pensamento.

E à minha cabeceira
a voz que escuto
é Fernando Pessoa que responde.

José Craveirinha
Poemas da Prisão

2004-06-17T23:53:00.000Z

Aristides de Sousa Mendes

O CÔNSUL INJUSTIÇADO - Instituto de Inovação Educacional

Resposta à Nota de Culpa

Era realmente meu objectivo salvar toda aquela gente cuja aflição era indescritível. [...] Não podia eu fazer diferença (...) visto obedecer a razões de humanidade que não distinguem raças, nem nacionalidades. [...]

Posso ter errado. Mas, se errei, não o fiz com intenção, tendo procedido sempre segundo os ditames da minha consciência que (...) nunca deixou de me guiar no cumprimento dos meus deveres, com pleno conhecimento das minhas responsabilidades.

Aristidesde Sousa Mendes

Evocação de Aristídes Sousa Mendes - Cônsul português em Bordéus

2004-06-16T14:29:00.000Z

Estava um dia frio, ventoso. Caía uma chuva inconstante, forte por vezes, leve ou quase nenhuma, noutras alturas. Granizo por segundos.
A caminho de Dresden, cidade património mundial, antes incluída na República Democrática Alemã hoje fazendo parte da abastada Alemanha, desde a queda do muro de Berlim, deixam-se os olhos vaguear por toda aquela paisagem de extensões cultivadas e coloridas de vários tons, onde sobressaiem os amarelos vivos e os verdes viçosos, em áreas do tamanho de campos de futebol.
Praga ficára para trás. Era agora a Boémia, célebre pelos seus cristais e paisagens. Alguém observou: aproxima-se Terezin. De facto, uma placa indicava a localidade.
Terezin é nome que soa bem em português. Em idioma checo, Terezin está ligado a pesadas lembranças.
Anteriormente, alguém referira que naquele sítio, e na segunda guerra mundial, havia sido construído um campo de concentração nazi, não dos mais conhecidos, não dos mais macabros, não dos mais exterminadores. Seria aparentemente local de trânsito, da leva de pessoas destinadas a serem distribuídas por outros sítios, outros campos, outros destinos. Suficientemente mórbido para reter durante anos, e destruir também, pessoas perseguidas. Esperava-se qualquer coisa, menos o que de repente apareceu, quando alguém disse: é aqui. Os olhos começaram por ver um campo fortificado, amuralhado, cercado de muros intransponíveis, culminando a altura dos mesmos com elevações de terra e vegetação baixa. Todos os amuralhados e construções, a que não se podem chamar casas, nem armazéns, mas antes, gigantescos blocos com aspecto de fábricas, feitos de tijolo, de costas viradas para a via principal, com pequenas aberturas, semelhantes a janelas, melhor dizendo, à distância mais parecem buracos abertos nas paredes, sem vidros, todos estes amuralhados, são da cor vermelha do tijolo sem pintura que indica a pressa da edificação gigantesca. Pressente-se, mesmo de longe, que o importante ali foi esconder o que não se devia nem podia mostrar.
O conjunto é pesado, por causa da sua enormidade, da sua cor, do seu silêncio, dos seus ciprestes esguios, que conduzem à entrada, das suas campas, centenas, milhares, que são as plantas daquele jardim de infelicidade, na parte da frente do complexo.
Uma enorme cruz com uma coroa de espinhos suspensa, eleva-se no meio das pedras tumulares. Mais atrás, uma estrela de David, em tamanho grande, significa, como se fossem precisas mais indicações: também estivemos aqui, também morremos aqui.
Alguém do grupo se recusou a entrar no interior por impossibilidade de enfrentar as lembranças que ficaram desses tempos de holocausto.
O que se viu do exterior e à distância, foi suficiente para adivinhar todo o drama, sofrimento e crueldade que por ali passaram.
Não sendo um dos campos de concentração mais dramaticamente falados, é suficiente para mostrar o que não se devia repetir na História da humanidade.
De longe, imaginam-se as filas de pessoas entrando nos enormes portões, engolidos pelo sistema devorador. Pessoas, que não tendo conhecido o Cônsul Aristides Sousa Mendes, não conseguiram escapar, fugir, não puderam obter um dos vistos que lhes concedia a liberdade e possivelmente a vida. Ali mesmo, naquele local, Aristides de Sousa Mendes, foi recordado.
Evoca-se o Cônsul com gratidão, porque desta vez, estamos do lado de cá, fora dos muros intransponíveis, na margem dos homens de bem, dos salvadores, e é muito gratificante que assim seja. É impossível não sentir um certo orgulho por ser um dos nossos, este homem generoso. Mas fica-se com a incómoda sensação que nem sempre nos recordamos dele como devíamos, nem sempre reconhecemos o valor do diplomata que só nos honrou e representou com tanta dignidade, nem sempre sabemos interpretar o significado da sua actuação, o sacrifício pessoal a que se submeteu, afinal um extermínio também, e que nos deu o privilégio de pertencer a terras nossas.
Do lado de fora, perante as impenetráveis paredes das casernas vermelhas e dos ameaçadores muros prisão, podemos dizer que nunca ali estivemos como dominadores, mas que pelo contrário, o Cônsul de Portugal em Bordéus, permitiu que muitos milhares de refugiados se afastassem daquele holocausto. Um só que tivesse sido, e já seria motivo de gratidão. Bem haja, por ser o exemplo de quem ficou longe de Terezin e outros campos de extermínio, ou simplesmente de detenção, e pelo contrário, ajudou seres humanos, de todas as idades, credos e condição, a não ultrapassar a soleira dos grandes portões para o lado de dentro. Do exterior, Terezin é medonho. Um sítio de pesadelo, onde hoje se pode optar por entrar ou ficar do lado de fora. Dramaticamente abandonada, sem ter sido ainda restaurada, a casa do Cônsul Aristides de Sousa Mendes, vários anos após a reabilitação e reintegração no serviço diplomático e após vários reconhecimentos internacionais, é também, a seu modo, o testemunho vivo de tempos de intolerância e guerra.

NA ÚLTIMA PÁGINA DE UMA ANTOLOGIA NOVA

2004-06-15T00:03:00.000Z

Tantos bons poetas!
Tantos bons poemas!
São realmente bons e bons,
Com tanta concorrência não fica ninguém,
Ou ficam ao acaso, numa lotaria da posteridade,
Obtendo lugares por capricho do Empresário...
Tantos bons poetas!
Para que escrevo eu versos?
Quando os escrevo parecem-me
O que a minha emoção, com que os escrevi, me parece -
A única coisa grande no mundo...
Enche o universo de frio o pavor de mim.
Depois, escritos, visíveis, legíveis...
Ora...E nesta antologia de poetas menores?
Tantos bons poetas!
O que é génio, afinal, ou como é que se distingue
O génio, e os bons poemas dos bons poetas?
Sei lá se realmente se distingue...
O melhor é dormir...
Fecho a antologia mais cansado do que do mundo -
Sou vulgar?...
Há tantos bons poetas!
Santo Deus!.......

Álvaro de Campos
1/5/1928

2004-06-13T17:10:00.000Z

Evocando Fernando Pessoa, nascido a 13 de Junho de 1888

Há tantos deuses!
São como os livros - não se pode ler tudo, nunca se sabe nada.
Feliz quem conhece só um deus, e o guarda em segredo.
Tenho todos os dias crenças diferentes -
Às vezes no mesmo dia tenho crenças diferentes -
E gostava de ser a criança que me atravessa agora
A visão da janela abaixo -
Comendo um bolo barato (ela é pobre) sem causa aparente nem final,
Animal inutilmente erguido acima dos outros vertebrados
E cantando, entre os dentes, uma cantiga obscena de revista...
Sim, há muitos deuses...
Mas eu dava tudo ao deus que me levasse aquela criança de aqui pra fora...

Álvaro de Campos
09/03/1930

2004-06-11T23:17:00.000Z

À SOMBRA DOS JACARANDÁS

Porque estou assim
tão melancólica
quando as jacarandás
derramam seu lilás
pelas ruas onde eu caminho
tão de azul
tão cheias de olhos para tudo?

O chão é duro
ó corolas!

O basalto das funduras
atormenta-nos os passos.

Ana Harherly
Itinerários

2004-06-09T15:39:00.000Z

SE TODO O SER

Se todo o ser ao vento abandonamos
E sem medo nem dó nos destruímos,
Se morremos em tudo o que sentimos
E podemos cantar, é porque estamos
Nus, em sangue, embalando a própria dor
Em frente às madrugadas do amor.
Quando a manhã brilhar refloriremos
E a alma beberá esse esplendor
Prometido nas formas que perdemos.

Sophia de Mello Breyner Andresen

2004-06-06T23:44:00.000Z

SOBREVIVÊNCIA

Na janela do consultório há um cisne
cor do sol-nascente.
Não é um cisne real,
é um cisne que eu imagino
num rio que corre junto à encosta de um vale.
O rio nasce na memória
e arrasta consigo doloridos musgos de lembrança.
O cisne bóia e permanece
cortado na vidraça, com ar solene
a ver passar pedaços de recordações,
a ver fluir um rio sem margens.
As recordações vão diluir-se no longe,
o próprio rio secará no tempo,
mortas serão as esbatidas palavras à estiagem dos anos.
Haverá terra nos meus olhos
e silêncio em meus lábios apodrecidos.
O cisne há-de ficar, todavia,
imóvel e rubro,
direito no seu perfil,
coração sangrando,
retrato dos meus dias.

Rui Knopfli

2004-06-01T19:49:00.000Z

POEMA

O lar
não se restringe ao sítio onde moramos.
Pode-se residir numa casa
e não ter amor ao lugar.

O lar
é mais do que as paredes
o lustre no tecto e um soalho.

O lar é o pai
a mãe e os filhos juntos
bebendo da mesma água
repartindo o mesmo pão.

Casa pode ser palácio
mas dez tábuas e seis zincos
é a arquitectura metamorfose
de barraca símbolo de lar.

O lar e a dor
são duas palavras que num sopro
qualquer pode pronunciar
mas na gramática da vida
as duas sílabas tão fáceis
são cosmos para soletrar.

José Craveirinha
Poemas da Prisão

2004-05-31T19:05:00.000Z

Cravos dos Poetas (Dianthus Barbatus)

TEORIA DO VERSO

De rojo não há poesia;
não há verso
por mais rasteiro
que não aspire ao alto: estrela
ou farol iluminando o ser
da palavra.
Assim o sapo:
no vagaroso e inocente
e desmedido olhar do sapo
as águas são de vidro.

Eugénio de Andrade
Ofício de Paciência

2004-05-30T23:55:00.000Z

Galeria de Quadros

Aquelas mulheres do Huambo
ensinaram-me os segredos
do licor de pitanga, dos bilros,
da poesia e do pão.
Elas continuaram ao meu lado
quando fui mãe
- folhos de ternura no teu berço
lâs macias, cantigas antigas.

No vosso regaço para sempre
a minha dor.
Mulheres do Huambo.

Maria Alexandre Dáskalos
Lágrimas e Laranjas

2004-05-28T18:07:00.000Z

28 de Maio - DIA DE JOSÉ CRAVEIRINHA

Completaria hoje 82 anos o poeta José Craveirinha. Este é mês de poetas. Também Glória de Sant'Anna comemorou o seu aniversário a 26 de Maio.
Seguindo o fio de seda que nos legam e que conduz ao longínquo mundo das recordações, deixamos a nossa homenagem, com medo de quebrar o sortilégio com palavras pouco hábeis.

PERGUNTA A ERNEST HEMINGWAY

Por quem os sinos dobram
por quem dobram os sinos, Ernest?
Pelas asas de anjo coladas
a fita gomada nas costas dos meninos
alguns na comunhão
ou pela estátua da liberdade em Nova York?
Por quem os sinos dobram
por quem dobram os sinos, Ernest?
Pelos berros de mil quilos
enlouquecidos coitadinhos
das super-avezinhas de arribação B-52
ou pelos arrozais sazonados
a sol de obuses no delta do Mecong?
Por quem dobram os sinos
por quem os sinos dobram, Ernest?
Pelos "play-boys" helicopterizados
entre céu e terra de Saigão
pelos pântanos que se menstruam de
afogados
ou pelas crianças camufladas de mortos
napalmizados no chão do Vietname?
Por quem dobram os sinos
por quem os sinos dobram, Ernest?
Pela mãe americana que não viu o filho
crivado numa emboscada vietcongue
ou pelo filho vietnamita que viu a mãe
ir aos céus de Buda numa granada "yankee"?
Ernest Hemingway:
Por quem os sinos dobram
por quem dobram os sinos?
Dobram pelo pai e pela mãe
dobram pelos filhos e pelos irmãos
dobram pelos netos e pelos avós
dobram pelas algemas nos pulsos
dobram pelas úlceras de medo
e na incógnita das megatoneladas
libertas a protão
dobram
ou não dobram a finados pela humanidade?

José Craveirinha
Poemas da Prisão

2004-05-26T00:25:00.000Z

A HOMENAGEM AOS POETAS NUM DIA ESPECIAL

PARA RIR COM OLHOS TRISTES

Estão sentados
com olhos claros
e frente a frente
mostrando através dos lábios
e de súbito
agudas pontas de alfinetes

Tombam as palavras
em branda frase
fluentes
e entre cada
tão súbtil ao pensamento
gumes de espada

E mãos paradas
ou antes
pegando gráceis
no cristal frágil tonalizado
pelo vinho puro
ainda marcado do sol nas
folhas da ingénua vide

E olhando em volta
(perfis e faces e frontes altas
sorrisos ágeis, pupilas frias)
não volto as costas
à hora exígua

só me pergunto que faço aqui

Galeria de Arte

Glória de Sant'Anna
Desde que o Mundo e 32 Poemas de Intervalo (1972)

ALAMEDA VIGIADA

Quem me dera ser plâncton.
Ou ser como certas plantas,
permanecer indiferente
aos ventos
e aos sóis,
fazendo, sem os perigos do raciocínio,
a minha diária fotossíntese,
de que ignoraria o sabor.
Ou ser como as amibas
que se adaptam
e se desdobram, em sucessivas
mitoses,
em centenas de outas amibas
onde eu estaria autêntico,
ou não estaria autêntico.
Quem me dera passar desentendido
e não ser entendido,
átomo minusculo na poeira eléctrica
da manhã,
ausente, bem ausente
deste coração
e desta carne
na sombra vigiada da alameda.

Rui Knopfli
Motivações

FÁBULA

Menino gordo comprou um balão
e assoprou
assoprou com força o balão amarelo.

Menino gordo assoprou
assoprou
assoprou
o balão inchou
inchou
e rebentou!

Meninos magros apanharam os restos
e fizeram balõezinhos.

José Craveirinha
Karingana Ua Karingana

SÁBADOS ADIADOS

Orações de rosa
rezas de cravos
e também salmos de gladíolos.
Somos o que somos e não insinceros
mesmo envoltos no aroma
de antúrios murchos.

Minhas
sabatinas dádivas de flores
exortam a insolidão das jarras
mas se está a chover
cauteloso velho cão de papel
adio para bom tempo
nosso encontro de saudades
e deixo-te à chuva.
e minha sincera saudade
levanta a gola do blusão
e como um cão sarnento
abandono-te à chuva.

José Craveirinha
Maria

2004-05-25T22:56:00.000Z

POESIA DE EUGÉNIO DE ANDRADE

XXXI - ESPERA

Horas, horas sem fim,
pesadas, fundas,
esperarei por ti
até que todas as coisas sejam mudas.

Até que uma pedra irrompa
e floresça.
Até que um pássaro me saia da garganta
e no silêncio desapareça.

XXXIV

Passamos pelas coisas sem as ver,
gastos como animais envelhecidos;
se alguém chama por nós não respondemos,
se alguém nos pede amor não estremecemos:
como frutos de sombra sem sabor
vamos caindo ao chão aprodecidos.

As Mãos e os Frutos

2004-05-24T23:31:00.000Z

POESIA DE GLÓRIA DE SANT'ANNA

NOCTURNO

Dentro dos finos dedos das árvores quietas
a noite dorme um longo sono transparente

junto das tépidas aves de olhos ausentes
da clara madrugada que ainda não surgiu.

O esparso e denso azul silêncio ressente-se
e simula agitar-se a uma brisa ténue que não existe,

(e contornaria os muros pálidos e inertes
sem tocar o secreto e desconhecido íntimo das pedras).

Tudo se contém no contorno fixo do seu limite.

Só o mar se desdobra e reflecte inquietamente
a vigília inútil e cansada das estrelas.

Um Denso Azul Silêncio (1965)

2004-05-21T23:39:00.000Z

O BULE E O BLUE

Seu
bule na mão
encho a chávena de chá.

Provo um gole.
Ergo-me quase ao tecto
um doirado anjo em ritmo blue
a teclar piano num arco-íris do Céu.

Oh! Bessie smith, oh! Bessie Smith!

Era aquele o bule
do chá que a Maria tomava.

Oh! Ponho-me blue na voz
de Bessie Smith, oh! ponho-me blue
na voz de Bessie Smith!

Fulgentes asas de andorinhas batem palmas
oh! Batem palmas os blues das andorinhas...

Oh! Bessie Smith, oh! Bessie Smith!

Sou um anjo doirado bamboleando blue
blue
blue
Oh! Bessie Smith, oh! Bessie Smith!

Era aquele o bule
do chá que a Maria tomava
como quem escuta um blue.

Bessie Smith

Mais um gole ó Zé mais um gole de chá
mais um gole para seres um anjo blue bamboleando
nas teclas do piano de arco-íris no palco do Céu
lá onde Maria vive o Éden merecido.

Oh! Bessie Smith!
Oh! Bessie Smith!

O mundo está blue
blue
blue!

José Craveirinha
Maria

2004-05-21T00:54:00.000Z

PASSOS PERDIDOS

(carta para quaisquer snrs. deputados)

Em Díli, num café, tantos de tal...

Venho aqui dizer
antes que seja tarde.
Disto sabem tudo
os metropolitas.
Ocultam-no - também cá se sabe.

Timor pertence aos Timorenses,
tão portugueses
por causa dos padres
não necessariamente,
mas padres-pais, ou lá o que são ou não.

Paternidade
não é devoção.
Eu trato os Timorenses como amigo
...irmãos
que me necessitam.

Cantigas!...
Não vale a pena sermos portugueses
filhos de padrasto
que justifica actos compulsivos
com pena jurídica,
et-caetera e pau.

Ora digam, digam...
de quem o interesse?
Da Terra, da Gente,
ou de quem resolve?

O resto está dito.
Os Timorenses valem por Timor
que nos diviniza!
Que desmerecemos - sim-não! -
e Deus me salve!

a bem da Nação.

Àquele passeio, algures, na cidade de S. Bento.

Ruy Cinatti
Paisagens Timorenses
com vultos

2004-05-20T00:39:00.000Z

QUANDO O N'PURE CHEGA
É madrugada e o n'pure voltou e canta
para o vermelho-laranja do horizonte
e o silêncio em volta dos telhados
é longo e doce

Uma linha de fumo branco sobe
da fogueira do guarda envolto na capulana escura
e a folhagem parada freme de súbito
ao grito do n'pure

Em redor dos troncos tombaram
as primeiras-tímidas flores da acácia rubra
durante a noite (penso)
ou soltas pelas asas leves do n'pure

Glória de Sant'Anna

2004-05-19T00:48:00.000Z

EU E O CAFÉ FRIO

Com mais ninguém repartimos sentimentos.
Só juntos nas cacimbentas manhãs de Julho
solidários vamo-nos ingerindo
eu e um melancólico
café frio.

José Craveirinha
Maria

2004-05-17T00:36:00.000Z

Pensando no Poeta EUGÉNIO DE ANDRADE.....

NÃO SEI

Não sei porque diabo escolheste
janeiro para morrer: a terra
está tão fia.
É muito tarde para as lentas
narrativas do coração,
o vento continua
a tarefa das folhas:
cobre o chão do esquecimento.
Eu sei: tu querias durar.
Pelo menos durar tanto como o tronco
da oliveira que teu avô
tinha no quintal. Paciência,
querido, também Mozart morreu.
Só a morte é imortal.

Eugénio de Andrade

2004-05-16T00:13:00.000Z

Do Diário de Miguel Torga

Coimbra, 24 de Outubro de 1960 - Quando o homem sublima as coisas, nascem os deuses pagãos; quando sublima o semelhante, nasce Cristo; quando se sublima a si próprio, nasce o tirano. Mas este pode também ser gerado por auto-aniquilamento colectivo. Nesse caso, não é o super-homem que se afirma: são os infra-homens que o afirmam.

Foz Côa, 1 de Novembro de 1960 - O homem tem a largueza dos horizontes que lhe cabem nos olhos. Nos verdadeiros e nos da imaginação.

2004-05-14T00:25:00.000Z

A MORINGA

Gorda, bojuda, de alongado pescoço
liso, macio veludo, recordo-a
cor de cobre emaciado, no extremo
mais recuado da vasta varanda colonial,
emblema da meninice emblemática.

Água puríssima, lavada no sábio
filtro poroso que preserva o sabor a barro,
matando a primeira de todas as sedes,
a que prenuncia, talvez, as outras
para que nunca haverá remédio.

Rui Knopfli

Galeria de Arte

O MORINGUE

O sol que queima as folhas das palmeiras
E os pés caminhantes sobre a areia
O sol que traz o vento e afasta o peixe
Ele não esquentará a água do moringue.
Não há sol no canto desta casa
Há sombras dos luandos que fazem as paredes
A areia do chão traz a frescura da terra
Os caniços do luando têm a frescura
Que trouxeram das terras de Cabíri
Quando, de andar nas canoas, voltamos do mar
E a garganta vem a arder como se era sal
A água do moringue sabe-nos como nada mais.
E, a quem nos pede, com o coração alegre,
Nós a oferecemos, nas canecas de esmalte.

Herrique Guerra

2004-05-12T23:04:00.000Z

O SORRISO

Creio que foi o sorriso
o sorriso foi quem abriu a porta.
Era um sorriso com muita luz
lá dentro, apetecia
entrar nele, tirar a roupa, ficar
nu dentro daquele sorriso.
Correr, navegar, morrer naquele sorriso.

Eugénio de Andrade

2004-05-12T00:19:00.000Z

HOROSCÓPIO

Conjugaram-se mal os astros da fortuna,
O nome rico da fatalidade.
E com eles desavindos
Na consciência,
Quem pode ser feliz?
Quem vai alegre e chega ao fim sereno?
Tolhido de antemão,
O coração
Em todos os tamanhos é pequeno.

Ditosos
Os que não sabem
De harmonias celestes
Reflectidas na terra.
Que nascem como os dias,
E, como eles, decorrem
Naturalmente.
E que à tardinha morrem
Sem negruras de angústia no poente,

Miguel Torga

Gismonda/Alphonse Maria Mucha

Art Gallery & Critic's Corner

2004-05-09T00:35:00.000Z

ARS POÉTICA 63

Como fazer versos?
Sentar
numa cadeira à secretária,
papel à frente, caneta em punho.
Esperar. Esperar em vão. Esperar.
Esperar mais ainda. Esperar sempre.
Se é fumador, fumar então
antes, depois ou no decurso.
Se não, continuar a esperar.
Se ao fim de um certo tempo
o dito tempo exceder o tempo
que se achou ser justo esperar,
desistir. Para voltar em novas
arremetidas desesperadas e inúteis,
em dias alternados ou consecutivos.
Em dada altura, vai-se de avião,
e ela chega como no expresso
do Poeta de S. Martinho da Anta,
mais pobre, menos ritmada talvez
(não admira, vai-se de avião!),
mas vem, contudo, e é o que importa.
Pode começar por uma palavra bonita,
coisa rara e difícil. E arriscada:
nunca se sabe o que virá depois
que pode ser bem pior e fracassar.
Há quem comece com irmãos,
o que tem vantagens inúmeras,
desde as garantias de escolas às conveniências
e conivências do correligionarismo fiel
que assegura um público bastante certo,
embora pouco amante da poesia
e, de ordinário, pouco esperto.
Desvantagens:
traz grandes dores de cabeça e pesadas
responsabilidades para com a humanidade
inteira e o Homem com H maiúsculo,
tarefa sempre ingente para quem começa.
O melhor ainda, o mais velhinho
e garantido é começar pela palavra
eu. Será umbilicalista, egoísta,
eu sei cá, mas é pequenina e humilde
e não diz mais do que diz, não tem
mais responsabilidades do que as que convém
seu minúsculo e modesto universo. Será
pouco, mas é um mundo. Para quê
querer incendiar os astros se, dentro de nós,
ainda não acendemos todas as luzes?

Rui Knopfli

2004-05-07T00:22:00.000Z

SÃO COISAS ASSIM

São coisas assim que tornam o coração
vulnerável: o regresso
das cegonhas brancas,
o comboiinho do ramal de Ceira
que parece de corda, as oito linhas
da Canção Nocturna do Viandante
que Schubert musicou.
Quem dividiu comigo a alegria
merecia ao menos
que o trouxesse à orvalhada
e limpa terra do poema. Mas também
o poeta escreve direito por linhas
tortas: a poesia é a ficção
da verdade. Não será
a curva apetecida do teu peito
mas os lémures de Madagáscar,
que só vi num filme francês,
o que verdadeiramente queria
hoje trazer ao poema.

Eugénio de Andrade

NÃO TE ESQUEÇAS NUNCA

Não te esqueças nunca de Thasos nem de Egina
O pinhal a coluna a veemência divina
O templo e teatro o rolar de uma pinha
O ar cheirava a mel a pedra a resina
Na estátua morava tua nudez marinha
Sob o sol azul e a veemência divina

Não esqueças nunca Treblinka e Hiroshima
O horror o terror a suprema ignomínia

Sophia de Mello Breyner Andresen

KLIMT

para ver o WEBMUSEAUM-Paris

2004-05-06T13:29:00.000Z

2004-05-06T00:32:00.000Z

AUTOBIOGRAFIA

Não existe mais
a casa onde nasci
nem meu Pai
nem a mulembeira
da primeira sombra.

Não existe o pátio
o forno a lenha
nem os vasos e a casota do leão.

Nada existe
nem sequer ruínas
entulho de adobes e telhas
calcinadas.

Alguém varreu o fogo
a minha infância
e na fogueira arderam todos os ancestres.

Costa Andrade

2004-05-05T13:47:00.000Z

OS POEMAS

Os poemas são pássaros que chegam
não se sabe de onde e pousam
no livro que lês.
Quando fechas o livro, eles alçam vôo
como de um alçapão.
Eles não têm pouso
nem porto
alimentam-se um instante em cada par de mãos
e partem.
E olhas, então, essas tuas mãos vazias,
no maravilhado espanto de saberes
que o alimento deles já estava em ti...

Mário Quintana

para saber mais....

2004-05-03T09:22:00.000Z

Michelangelo Buonarroti (1475-1564) - PIETA

CORREIO

Carta de minha Mãe.
Quando já nenhum Proust sabe mais enredos,
A sua letra vem
A tremer-lhe nos dedos.

- «Filho»...
E o que a seguir se lê
É de uma tal pureza e de um tal brilho,
Que até da minha escuridão se vê.

Miguel Torga

2004-05-02T22:44:00.000Z

mãe e filho

Mãe:
Que desgraça na vida aconteceu,
Que ficaste insensível e gelada?
Que todo o teu perfil se endureceu
Numa linha severa e desenhada?

Como as estátuas, que são gente nossa
Cansada de palavras e ternura,
Assim tu me pareces no teu leito.
Presença cinzelada em pedra dura,
Que não tem coração dentro do peito.

Chamo aos gritos por ti - não me reespondes.
Beijo-te as mãos e o rosto - sinto frio.
Ou és outra, ou me enganas, ou te escondes
Por detrás do terror deste vazio.

Mãe:
Abre os olhos ao menos, diz que sim!
Diz que me vês ainda, que me queres.
Que és a eterna mulher entre as mulheres.
Que nem a morte te afastou de mim!

Miguel Torga

2004-05-01T18:59:00.000Z

MAIO MADURO MAIO

Maio maduro Maio
Quem te pintou
Quem te quebrou o encanto
Nunca te amou
Raiava o Sol já no Sul
E uma falua vinha
Lá de Istambul

Sempre depois da sesta
Chamando as flores
Era o dia da festa
Maio de amores

Mimosas

Era o dia de cantar
E uma falua andava
Ao longe a varar

Maio com meu amigo
Quem dera já
Sempre depois do trigo
Se cantará
Qu'importa a fúria do mar
Que a voz não te esmoreça
Vamos lutar

Numa rua comprida
El-rei pastor
Vende o soro da vida
Que mata a dor
Venham ver, Maio nasceu
Que a voz não te esmoreça
A turba rompeu

Zeca Afonso

2004-05-01T00:05:00.000Z

O OPERÁRIO EM CONSTRUCÇÃO

E o Diabo, levando-o a um alto monte, mostrou-lhe num momento de tempo todos os reinos do mundo. E disse-lhe o Diabo:
– Dar-te-ei todo este poder e a sua glória, porque a mim me foi entregue e dou-o a quem quero; portanto, se tu me adorares, tudo será teu.
E Jesus, respondendo, disse-lhe:
– Vai-te, Satanás; porque está escrito: adorarás o Senhor teu Deus e só a Ele servirás.
Lucas, cap. V, vs. 5-8.

Era ele que erguia casas
Onde antes só havia chão.
Como um pássaro sem asas
Ele subia com as casas
Que lhe brotavam da mão.
Mas tudo desconhecia
De sua grande missão:
Não sabia, por exemplo
Que a casa de um homem é um templo
Um templo sem religião
Como tampouco sabia
Que a casa que ele fazia
Sendo a sua liberdade
Era a sua escravidão.

De fato, como podia
Um operário em construção
Compreender por que um tijolo
Valia mais do que um pão?
Tijolos ele empilhava
Com pá, cimento e esquadria
Quanto ao pão, ele o comia...
Mas fosse comer tijolo!
E assim o operário ia
Com suor e com cimento
Erguendo uma casa aqui
Adiante um apartamento
Além uma igreja, à frente
Um quartel e uma prisão:
Prisão de que sofreria
Não fosse, eventualmente
Um operário em construção.

Mas ele desconhecia
Esse fato extraordinário:
Que o operário faz a coisa
E a coisa faz o operário.
De forma que, certo dia
À mesa, ao cortar o pão
O operário foi tomado
De uma súbita emoção
Ao constatar assombrado
Que tudo naquela mesa
– Garrafa, prato, facão –
Era ele quem os fazia
Ele, um humilde operário,
Um operário em construção.
Olhou em torno: gamela
Banco, enxerga, caldeirão
Vidro, parede, janela
Casa, cidade, nação!
Tudo, tudo o que existia
Era ele quem o fazia
Ele, um humilde operário
Um operário que sabia
Exercer a profissão.

Ah, homens de pensamento
Não sabereis nunca o quanto
Aquele humilde operário
Soube naquele momento!
Naquela casa vazia
Que ele mesmo levantara
Um mundo novo nascia
De que sequer suspeitava.
O operário emocionado
Olhou sua própria mão
Sua rude mão de operário
De operário em construção
E olhando bem para ela
Teve um segundo a impressão
De que não havia no mundo
Coisa que fosse mais bela.

Foi dentro da compreensão
Desse instante solitário
Que, tal sua construção
Cresceu também o operário.
Cresceu em alto e profundo
Em largo e no coração
E como tudo que cresce
Ele não cresceu em vão
Pois além do que sabia
– Exercer a profissão –
O operário adquiriu
Uma nova dimensão:
A dimensão da poesia.

E um fato novo se viu
Que a todos admirava:
O que o operário dizia
Outro operário escutava.

E foi assim que o operário
Do edifício em construção
Que sempre dizia sim
Começou a dizer não.
E aprendeu a notar coisas
A que não dava atenção:

Notou que sua marmita
Era o prato do patrão
Que sua cerveja preta
Era o uísque do patrão
Que seu macacão de zuarte
Era o terno do patrão
Que o casebre onde morava
Era a mansão do patrão
Que seus dois pés andarilhos
Eram as rodas do patrão
Que a dureza do seu dia
Era a noite do patrão
Que sua imensa fadiga
Era amiga do patrão.

E o operário disse: Não!
E o operário fez-se forte
Na sua resolução.

Como era de se esperar
As bocas da delação
Começaram a dizer coisas
Aos ouvidos do patrão.
Mas o patrão não queria
Nenhuma preocupação
– "Convençam-no" do contrário –
Disse ele sobre o operário
E ao dizer isso sorria.

Dia seguinte, o operário
Ao sair da construção
Viu-se súbito cercado
Dos homens da delação
E sofreu, por destinado
Sua primeira agressão.
Teve seu rosto cuspido
Teve seu braço quebrado
Mas quando foi perguntado
O operário disse: Não!

Em vão sofrera o operário
Sua primeira agressão
Muitas outras se seguiram
Muitas outras seguirão.
Porém, por imprescindível
Ao edifício em construção
Seu trabalho prosseguia
E todo o seu sofrimento
Misturava-se ao cimento
Da construção que crescia.

Sentindo que a violência
Não dobraria o operário

Um dia tentou o patrão
Dobrá-lo de modo vário.
De sorte que o foi levando
Ao alto da construção
E num momento de tempo
Mostrou-lhe toda a região
E apontando-a ao operário
Fez-lhe esta declaração:
– Dar-te-ei todo esse poder
E a sua satisfação
Porque a mim me foi entregue
E dou-o a quem bem quiser.
Dou-te tempo de lazer
Dou-te tempo de mulher.
Portanto, tudo o que vês
Será teu se me adorares
E, ainda mais, se abandonares
O que te faz dizer não.

Disse, e fitou o operário
Que olhava e que refletia
Mas o que via o operário
O patrão nunca veria.
O operário via as casas
E dentro das estruturas
Via coisas, objetos
Produtos, manufaturas.
Via tudo o que fazia
O lucro do seu patrão
E em cada coisa que via
Misteriosamente havia
A marca de sua mão.
E o operário disse: Não!

– Loucura! – gritou o patrão
Não vês o que te dou eu?
– Mentira! – disse o operário
Não podes dar-me o que é meu.

E um grande silêncio fez-se
Dentro do seu coração
Um silêncio de martírios
Um silêncio de prisão.
Um silêncio povoado
De pedidos de perdão
Um silêncio apavorado
Com o medo em solidão.

Um silêncio de torturas
E gritos de maldição
Um silêncio de fraturas
A se arrastarem no chão.
E o operário ouviu a voz
De todos os seus irmãos
Os seus irmãos que morreram
Por outros que viverão.
Uma esperança sincera
Cresceu no seu coração
E dentro da tarde mansa
Agigantou-se a razão
De um homem pobre e esquecido
Razão porém que fizera
Em operário construído
O operário em construção.

Vinicius de Moraes

2004-04-30T22:48:00.000Z

para o zé craveirinha

Gosto dos amigos
que modelam a vida
sem interferir muito;
os que apenas circulam
no hálito da fala
e apõem, de leve,
um desenho às coisas.
Mas, porque há espaços desiguais
entre quem são
e quem eles me parecem,
o meu agrado inclina-se
para o mais reconciliado,
ao acordar,
com a sua última fraqueza;
o que menos se preside à vida
e, à nossa, preside
deixando que o consuma
o núcleo incandescente
dum silêncio votivo
de que um fumo de incenso
nos liberta

Sebastião Alba
A Noite Dividida

2004-04-29T16:22:00.000Z

POEMA DE AMOR

Ai, eu te digo que a noite é inútil
para o instante que me contém
- só vejo as estrelas que se desfazem
pelo céu adeante.

E ai, eu te digo que as longas palavras
me são todas distantes
- só escuto o silêncio que por elas fica
pela vida adeante.

Estrelas e silêncios é o que me detém
ainda um momento
por isso te pareço já tão ausente
em qualquer tempo.

Solidão

Dá-me a tua mão - e saberás
qual é a harmonia
que me destrói e me refaz
na exacta medida.

Glória de Sant'Anna

2004-04-28T23:19:00.000Z

Velazquez - As Meninas

RETORNO

Nous reviendrons dans nos enfants

Subo um passeio branco alastrado de sombra,
luz e folhas caídas.
Pela mão vai minha filha,
juntos subimos rente ao fim
da tarde.
Apertando-me os dedos, olhos nos olhos,
minha filha faz-me as perguntas de todas
as crianças.
Seus olhos espelham os meus
e na boquita fresca vagueia o sorriso
que outrora perdi.
Absorto, caminho rumo ao fim do tempo,
ela, rumo ao princípio.
O meu poente roxo é a sua alvorada
estridente.
Termino um pouco onde ela começa,
mas minhas mãos continuam nas suas.
Penso agora na morte sem angústia
e na vida com outro empenho.
Minha filha vai comigo, seus olhos,
seus gestos, seu sorriso,
lembrança de mim.
Vou partindo. Ela apenas chega.
A tarde cai e não é triste morrendo.

Rui Knopfli

2004-04-24T23:36:00.000Z

TANTO MAR¹

Sei que estás em festa, pá
Fico contente
E enquanto estou ausente
Guarda um cravo pra mim

Eu queria estar na festa, pá
Com a tua gente
E colher pessoalmente
Uma flor do teu jardim

Sei que há léguas a nos separar
Tanto mar, tanto mar
Sei também que é preciso, pá
Navegar, navegar
Lá faz primavera, pá
Cá estou doente
Manda urgentemente
Algum cheirinho de alecrim

Chico Buarque
1975

¹ (primeira versão)
Letra original, vetada pela Censura;
gravação editada apenas em Portugal, em 1975

TANTO MAR¹

Foi bonita a festa, pá
Fiquei contente
E inda guardo, renitente
Um velho cravo para mim

Já murcharam tua festa, pá
Mas certamente
Esqueceram uma semente
Nalgum canto do jardim

Sei que há léguas a nos separar
Tanto mar, tanto mar
Sei também quanto é preciso, pá
Navegar, navegar

Canta a primavera, pá
Cá estou carente
Manda novamente
Algum cheirinho de alecrim

Chico Buarque
1978

¹ Segunda versão

2004-04-23T23:24:00.000Z

ODE AO BURGUÊS

Eu insulto o burguês! O burguês-níquel,
o burguês-burguês!
A digestão bem feita de São Paulo!
O homem-curva! o homem-nádegas!
O homem que sendo francês, brasileiro, italiano,
é sempre um cauteloso pouco-a-pouco!
Eu insulto as aristocracias cautelosas!
Os barões lampeões! os condes Joões! os duques zurros!
que vivem dentro de muros sem pulos;
e gemem sangues de alguns milreis fracos
para dizerem que as filhas da senhora falam o francês
e tocam o "Printemps" com as unhas!
Eu insulto o burguês-funesto!
O indigesto feijão com toucinho, dono das tradições!
Fora os que algarismam os amanhãs!
Olha a vida dos nossos setembros!
Fará Sol? Choverá? Arlequinal!
Mas à chuva dos rosais
o êxtase fará sempre Sol!
Morte à gordura!
Morte às adiposidades cerebrais!
Morte ao burguês-mensal!
ao burguês-cinema! ao burguês-tílburi!
Padaria Suissa! Morte viva ao Adriano!
"– Ai, filha, que te darei pelos teus anos?
– Um colar... – Conto e quinhentos!!!
Mas nós morremos de fome!"
......................
Come! Come-te a ti mesmo, oh! gelatina pasma!
Oh! purée de batatas morais!
Oh! cabelos nas ventas! oh! carecas!
Ódio aos temperamentos regulares!
Ódio aos relógios musculares! Morte e infâmia!
Ódio à soma! Ódio aos secos e molhados!
Ódio aos sem desfalecimentos nem arrependimentos,
sempiternamente as mesmices convencionais!
De mãos nas costas! Marco eu o compasso! Eia!
Dois a dois! Primeira posição! Marcha!
Todos para a Central do meu rancor inebriante!
Ódio e insulto! Ódio e raiva! Ódio e mais ódio!
Morte ao burguês de giôlhos
cheirando religião e que não crê em Deus!
Ódio vermelho! Ódio fecundo! Ódio cíclico!
Ódio fundamento, sem perdão!
Fora! Fú! Fora o bom burguês!...

Mário de Andrade
Poesias Completas

2004-04-23T13:50:00.000Z

DIA MUNDIAL DO LIVRO

Catedrais do Livro

2004-04-22T23:32:00.000Z

POEMA DAS COISAS BELAS

As coisas belas,
as que deixam cicatrizes na memória dos homens,
por que motivo serão belas?
E belas, para quê?

Põe-se o Sol porque o seu movimento é relativo.
Derrama cores porque os meus olhos vêem.
Mas por que será belo o pôr do Sol?
E belo, para quê?

Se acaso as coisas não são coisas em si mesmas,
mas só são coisas quando coisas percebidas,
por que direi das coisas que são belas?
E belas, para quê?

Se acaso as coisas forem coisas em si mesmas
sem precisarem de ser coisas percebidas,
para quem serão belas essas coisas?
E belas, para quê?

António Gedeão

2004-04-21T23:40:00.000Z

Alentejo

TAMBÉM SOU ALENTEJANO

A José Manuel Mendes

Fernando Pessoa não gostava de sobreiros.
Não sei se saberia do milhafre e do arrepio
circular do seu grito.
Mas percebia com certeza do interdito
da passagem
do rio.
Talvez soubesse do raiano
do mágico logaritmo de outra margem
e de um azul secreto dentro do azul.

Mas ele era só Baixa só urbano.
Sentia na cabeça e na palavra.

Eu gosto dos caminhos para o sul
onde passa o cigano e a rola brava.

E também sou alentejano.

Manuel Alegre
Alentejo e Ninguém

2004-04-20T23:27:00.000Z

TEMPO DE RUSGAS

I

SBA

Era tempo de rusgas.
Havia ordens terminantes
mas era preciso não andar desarmado.

A revista nas estradas era intensa.

Bem armado
passei sem licença de porte de arma
minha mão comprimindo no bolso
as coronhas de 3 poemas.

II

Os que não são poetas
ignoram o que é estarmos em reclusão
armados de conluios até aos dentes.

E na sua imprevidência
não sabem que um poema detido
mesmo de cor na cabeça
também é uma forma
dialéctica
de lhes armar o cerco.

III

SBA

Sou daquela raça
dos revolucionários mais perfeitos.
A raça dos homens ao natural
que amam o amor sem as mil
fictícias boas maneiras
burguesas.

Raça
dos revolucionários mais puros
no amor à beleza feminina
na adoração pelas crianças
no respeito pela velhice
no ódio à mendicidade.

Raça de revolucionários cheios de defeitos
e apenas uma pequeníssima qualidade:
Mesmo inseridos em molduras de alvenaria
com uma força de segurança no exterior
não compramos o Amor
e não nos vendemos!

José Craveirinha - Cela 1

PARA UM IDÍLIO CLANDESTINO

SBA

Deixa-me que te beije
ao de leve o rosto na manhã nova
e meus dedos acariciem
nervosos a curva meiga do teu seio.

Meu amor:
o senso fragmenta-me a sensibilidade
e o que sei sinto-o
larva plena do que há-de vir.

Tu e eu
envolvidos nesta aventura
esperamos o comprometido instante
nalguma parte a sós.

Vai. Não te esqueças.
Nesta manhã do Infulene
ao quilómetro dez da liberdade
o sobrenatural acontece:
É assim.
Eu preso.
E tu minha mulher
depois da visita partes à vontade
mas não livre.

José Craveirinha - Cela 1

2004-04-20T00:11:00.000Z

WINDS OF CHANCE
St. António da Polana - MAPUTO

Ninguém se apercebe de nada.
Brilha um sol violento como a loucura
e estalam gargalhadas na brancura
violeta do passeio.
É África garrida dos postais,
o fato de linho, o calor obsidiante
e a cerveja bem gelada.
Passam. Passam
e tornam a passar.
Estridem mais gargalhadas,
abrindo umas sobre as outras
como círculos concêntricos.
Os moleques algaraviam, folclóricos,
pelas sombras nas esquinas
e no escuro dos portais
adolescentes namoram de mãos dadas.
De facto como é mansa e boa
a Polana
nas suas ruas, túneis de frescura
atapetados de veludo vermelho.
Tudo joga tão certo, tudo está
tão bem
como num filme tecnicolorido.
Passam. Passam
e tornam a passar.
Ninguém se apercebe de nada.

Rui Knopfli

2004-04-18T23:52:00.000Z

EPITÁFIO

Eu um dia serei uma poalha de vento
pousando inadvertidamente em tua face

e me sacudirás

Eu um dia serei uma réstea de chuva
caída por acaso em tua fronte

e me sacudirás

e eu um dia serei a última lembrança
imponderável já na tua mente

e então me esquecerás

Glória de Sant'Anna

2004-04-18T00:24:00.000Z

Lugar del placer - V Bienal Naif Internacional 2002

SEGUNDO DOS POEMAS DE INFÂNCIA

Quando foi que demorei os olhos
sobre os seios nascendo debaixo das blusas
das raparigas que vinham, à tarde, brincar comigo?...
...Como nasci poeta
devia ter sido muito antes que as mães se apercebessem disso
e fizessem mais largas as blusas para as suas meninas.
Quando, não sei ao certo.

Mas a história dos peitos, debaixo das blusas,
foi um grande mistério.
Tão grande
que eu corria até ao cansaço.
E jogava pedradas a coisas impossíveis de tocar,
como sejam os pássaros quando passam voando.

E desafiava,
sem razão aparente,
rapazes muito mais velhos e fortes!
E uma vez,
de cima de um telhado,
joguei uma pedrada tão certeira
que levou o chapéu do Senhor Administrador!
Em toda a vila
se falou logo num caso de política;
o Senhor Administrador
mandou vir da cidade uma pistola,
que mostrava, nos cafés, a quem a queria ver;
e os do partido contrário
deixaram crescer o musgo nos telhados
com medo daquela raiva de tiros para o céu....

Tal era o mistério dos seios nascendo debaixo das blusas!

Manuel da Fonseca

2004-04-16T17:25:00.000Z

GUARDAR

Guardar uma coisa não é escondê-la ou trancá-la.
Em cofre não se guarda coisa alguma.
Em cofre perde-se a coisa à vista.
Guardar uma coisa é olhá-la, fitá-la, mirá-la por
admirá-la, isto é, iluminá-la ou ser por ela iluminado.
Guardar uma coisa é vigiá-la, isto é, fazer vigília por
ela, isto é, velar por ela, isto é, estar acordado por ela,
isto é, estar por ela ou ser por ela.
Por isso, melhor se guarda o vôo de um pássaro
Do que de um pássaro sem vôos.
Por isso se escreve, por isso se diz, por isso se publica,
por isso se declara e declama um poema:
Para guardá-lo:
Para que ele, por sua vez, guarde o que guarda:
Guarde o que quer que guarda um poema:
Por isso o lance do poema:
Por guardar-se o que se quer guardar.

António Cícero - mais

2004-04-15T00:11:00.000Z

Pede-se a uma criança. Desenhe uma flor! Dá-se-lhe papel e lápis. A criança vai sentar-se no outro canto da sala onde não há mais ninguém.
Passado algum tempo o papel está cheio de linhas. Umas numa direcção, outras noutras; umas mais carregadas, outras mais leves; umas mais fáceis, outras mais custosas. A criança quis tanta força em certas linhas que o papel quase não resistiu.
Outras eram tão delicadas que apenas o peso do lápis já era demais.
Depois a criança vem mostrar essas linhas às pessoas: Uma flor!
As pessoas não acham parecidas estas linhas com as de uma flor!
Contudo a palavra flor andou por dentro da criança, da cabeça para o coração e do coração para a cabeça, à procura das linhas com que se faz uma flor e a criança pôs no papel algumas dessas linhas, ou todas. Talvez as tivesse posto fora dos seus lugares, mas, são aquelas as linhas com que Deus faz uma flor!

Almada Negreiros

Figura feminina sentada - Almada Negreiros

2004-04-13T18:02:00.000Z

(Sem Título)

Não hei-de morrer sem saber

qual a cor da liberdade.

Liberdade

Eu não posso senão ser

desta terra em que nasci.

Embora ao mundo pareça

e sempre a verdade vença,

qual será ser livre aqui,

não hei-de morrer sem saber.

Trocaram tudo em maldade,

é quase um crime viver.

Mas, embora escondam tudo

e me queiram cego e mudo,

não hei-de morrer sem saber

qual a cor da liberdade.

Jorge de Sena
-----------------------------------------------------------------------

2004-04-11T23:42:00.000Z

Emotions

POETA ATIRADO AOS BICHOS

Meu amor:
Nem tu percebes ainda o bater
ansioso dos tendões nos afinados
motores bem mainatos passando a ferro
o capim debaixo das obscenas chapas
na maquilhagem embelezando
a escarlate as picadas.

E
tua ostra de chamas
cerra-me no seu íman de con-
cha palpitando a mornas pétalas do teu gerânio
um belo coiso de gemidos no tálamo
de capim onde alongamos os nossos
pesadelos em fragmentos
dispersos na mata à ferroada
dos insectos de obuses.

Porque
confesso-te, meu amor
não são bem propriamente o que eu desejo
estes pervertidos versos sem rima e sem nada
mas unicamente nacos fixes de um poeta
de carne em sangue no meio deste zoo
atirado aos bichos!

José Craveirinha
Cela 1

A HISTÓRIA DA MORAL

Você tem-me cavalgado
seu safado!
Você tem-me cavalgado,
mas nem por isso me pôs
a pensar como você.

Que uma coisa pensa o cavalo;
outra quem está a montá--lo.

Alexandre O'Neill

Que sei eu do que serei, eu que não sei o que sou?

Álvaro de Campos

Poesia em As Tormentas

2004-04-09T23:04:00.000Z

TEMPO

Tempo
Tempo sem amor e sem demora
Que de mim me despe pelos caminhos fora

Sophia de Mello Breyner Andresen

2004-04-08T23:49:00.000Z

VIA-LÁCTEA - SONETO XIII

"Ora (direis) ouvir estrelas! Certo
Perdeste o senso!" E eu vos direi, no entanto,
Que, para ouvi-las, muita vez desperto
E abro as janelas, pálido de espanto...

E conversamos toda a noite, enquanto
A via-láctea, como um pálio aberto,
Cintila. E, ao vir do sol, saudoso e em pranto,
Inda as procuro pelo céu deserto.

Direis agora: " Tresloucado amigo!
Que conversas com elas? Que sentido
Tem o que dizem, quando estão contigo?"

E eu vos direi: Amei para entendê-las!
Pois só quem ama pode ter ouvido
Capaz de ouvir e de entender estrelas".

Olavo Bilac

2004-04-06T14:34:00.000Z

A propósito de Cahora-Bassa

CAHORA BASSA - Moçambique

O ELEFANTE BRANCO

Em 1956, cerca de vinte anos antes da independência, a região de Cahora Bassa, em Moçambique, foi visitada, com objectivos bem determinados, por técnicos portugueses. Foi um dos primeiros passos, de um longo e complexo processo, conducente à construção da barragem de Cahora Bassa, que se concluiu no fim do ano de 1974. Em 25 de Junho de 1975, a colónia de Moçambique, declarou a sua independência, após negociações entre os dois países. Já em 1950 tinha surgido a ideia de aproveitar os 830 quilómetros que o rio Zambeze percorre naquele país, com o objectivo de impulsionar os recursos do vale do grande rio, com especial predominância para os recursos agrários e minerais, além das importantes implicações políticas daí inerentes.
Existiam naquela zona, rápidos, que não permitiram a navegação e consequente exploração do vale do rio Zambeze, o indomável, na época em que os exploradores portugueses se entranhavam por terras desconhecidas, sensivelmente em meados do século XVII. Esses mesmos rápidos, outrora obstáculos, vieram permitir a execução de uma magnífica obra, com múltiplos aproveitamentos e a quem o primeiro presidente de Moçambique chamou «o nosso elefante branco».
Em 23 de Junho de 1975, foi criada uma sociedade anónima, em que o Estado Português e várias instituições de crédito nacionais, participaram com 81,66% do capital social e a parte moçambicana com 18,34% do mesmo.
Seguiram-se tempos de guerra civil e regional e a destruição dos postes de alta tensão que conduziriam a energia para os países vizinhos. Foram anos de estagnação, em que a central se manteve a funcionar a um nível minímo de manutenção.
Muitos anos depois da primeiro pensamento sobre este enorme empreendimento, existe uma cidade estaleiro, onde vivem os que mantêm a obra, incluindo muitos portugueses e respectivas famílias. Uma agradável e pequena cidade situada num planalto a 1200 metros de altitude denominada Songo.
Páginas e páginas se escreveram e hão-de escrever sobre esta região e sobre o empreendimento, mas até as grandes obras de engenharia se deixam ver pelo lado humano e não recorrendo só a números, projectos e cálculos.
Logo na primeira visita a Cahora Bassa, a barragem deslumbrou-me, não pelas explicações técnicas, que eram normalmente fornecidas aos visitantes, mas pela atmosfera, quase de ficção científica em que se mergulhava, desde a entrada no elevador que baixava pela terra e nos deixava num tunel comprido e de grandes dimensões, em tons de amarelo, encurvado, completamente desnudado mas com luz suficiente, fazendo lembrar as mangas de acesso das naves espaciais. E de súbito, surgia um enorme vidro, um varandim, e lá em baixo, o deslumbramento de uma caverna escavada na rocha, como se fosse uma catedral, sem dimensão imediata possível, luz artificial, máquinas, homens e rocha bruta. Entre a beleza e a grandiosidade, os olhos tentavam abarcar tudo para não perder a imagem de qualquer coisa que se pensava não se voltaria a ver, nunca mais. Poucas coisas me deslumbraram asim, ao primeiro contacto, e de imediato.
Levaram-nos depois à caverna escavada na rocha que já vira de um plano superior, onde, tal como nos filmes de ficção científica, se fica à espera do que pode acontecer a seguir, com um certo temor, tal a sensação de enormidade, mistério e criatividade artistica e técnica.
Dominando o centro da gruta, de mais de duzentos metros de comprimento, viam-se grandes objectos circulares, cinco ao todo e que nos disseram ser, os grupos geradores. As paredes laterais, até certo ponto, eram forradas de aparelhos, mostradores, botões, instrumentos. Dali para cima, rocha bruta iluminada a luz artificial, e os olhos continuavam até à abóbada a cerca de sessenta metros de altura e ficavam demorados na grandiosidade do trabalho ali feito. Dos lados, bocarras enormes e escuras, de túneis, esperando não se sabe o quê. Do futuro, talvez. Dez quilómetros de túneis dizem.
Penso não errar, se disser que a albufeira, é um dos maiores lagos artificiais de África e do mundo, com os seus quase 280 quilómetros de comprimento e largura máxima de 30 quilómetros. É inevitável o recurso aos números. As palavras são algumas vezes insuficientes, para, só por si, mostrarem a grandiosidade do que se pretende explicar.
Anos depois, voltando a Cahora Bassa e novamente de visita à gruta gigantesca, lá encontrei os túneis de acesso monstruosos, onde carros e camiões circulam como se em estradas estivessem, a potente descarga de água ribombando como mil trovões, onde os arco-iris são lugar comum, onde mais uma vez pensei, que o que ali estava, não era só obra de engenharia, mas muito mais: uma das maravilhas do mundo. Sempre me pareceu uma obra de arte, grande demais, é verdade, mas mesmo assim, uma maravilha de grande beleza e imponência.
Há um ambiente em toda aquela região que não se encontra em qualquer sítio. Uma transparência colorida. É como se magias estranhas se escondessem em toda a parte e a todo o momento nos surpreendessem com pormenores de deslumbramento. As árvores, os enormes imbomdeiros, as pedras, as plantas, os pássaros, as pessoas, os montes, a água, a cor de tudo isto, só existe ali. Montes azulados, árvores verdes ao lado de árvores amarelas ou castanhas, pedras de todos os feitios, céu pincelado de vários tons, esquilos atravessando a estrada de acesso à albufeira e á central, cobras invisíveis, animais que nunca se veêm, mas que estão lá, em Cahora Bassa, no maior empreendimento português no exterior do país.
Uma pergunta: será certo que desde o ano de 1956 se tem falado muito pouco de Cahora Bassa, o maior empreendimento português no estrangeiro e agora vai passar a falar-se mais?
Outra pergunta: que sabemos nós, pessoas deste país, deste «maior empreendimento de Portugal no exterior»?
Já são muitas perguntas, para quem só tem Cahora Bassa como um magnífico e raro elefante branco, uma obra de arte, que não cabe num punhado de palavras alinhadas num texto.

2004-04-05T00:13:00.000Z

Boas vindas ao vizinho Ma-Schamba

MANGAS VERDES COM SAL

Sabor longínquo, sabor acre
da infância a canivete repartida
no largo semicírculo da amizade.

Sabor lento, alegria reconstituída
no instante desprevenido, na maré baixa,
no minuto da suprema humilhação.

Sabor insinuante que retorna devagar
ao palato, à boca ardida,
à crista do tempo, ao meio da vida.

Rui Knopfli

2004-04-03T16:44:00.000Z

Flores para o OCEANUS OCCIDENTALIS, o SULANORTE e o SUL PARA TI

Gallery Jane Haslem

DÁDIVA

Sou mais forte que o silêncio dos muxitos
mas sou igual ao silêncio dos muxitos
nas noites de luar e sem trovões.

Tenho o segredo dos capinzais
soltando ais
ao fogo das queimadas de setembro
tenho a carícia das folhas novas
cantando novas
que antecedem as chuvadas
tenho a sede das plantas e dos rios
quando frios
crestam o ramos das mulembas.

...e quando chega o canto das perdizes
e nas anharas revive a terra em cor
sinto em cada flor
nos seus matizes
que és tudo o que a vida me ofereceu.

COSTA ANDRADE

Em 1954, no dia 03 de Abril, morre ARISTIDES DE SOUSA MENDES

THE INTERNATIONAL COMMITTEE FOR THE COMMEMORATION OF
ARISTIDES DE SOUSA MENDES

2004-04-01T15:19:00.000Z

QUEIXA DAS ALMAS JOVENS CENSURADAS

Dão-nos um lírio e um canivete
E uma alma para ir à escola
E um letreiro que promete
Raízes, hastes e corola.

Dão-nos um mapa imaginário
Que tem a forma duma cidade
Mais um relógio e um calendário
Onde não vem a nossa idade.

Dão-nos a honra de manequim
Para dar corda à nossa ausência.
Dão-nos o prémio de ser assim
Sem pecado e sem inocência.

Dão-nos um barco e um chapéu
Para tirarmos o retrato.
Dão-nos bilhetes para o céu
Levado à cena num teatro.

Penteiam-nos os crânios ermos
Com as cabeleiras dos avós
Para jamais nos parecermos
Connosco quando estamos sós.

Dão-nos um bolo que é a história
Da nossa história sem enredo
E não nos soa na memória
Outra palavra para o medo.

Temos fantasmas tão educados
Que adormecemos no seu ombro
Sonos vazios, despovoados
De personagens do assombro.

Dão-nos a capa do evangelho
E um pacote de tabaco.
Dão-nos um pente e um espelho
Para pentearmos um macaco.

Dão-nos um cravo preso à cabeça
E uma cabeça presa à cintura
Para que o corpo não pareça
A forma da alma que o procura.

Dão-nos um esquife feito de ferro
Com embutidos de diamante
Para organizar já o enterro
Do nosso corpo mais adiante.

Dão-nos um nome e um jornal,
Um avião e um violino.
Mas não nos dão o animal
Que espeta os cornos no destino.

Dão-nos marujos de papelão
Com carimbo no passaporte.
Por isso a nossa dimensão
Não é a vida. Nem é a morte.

Natália Correia
Poesia Completa
Publicações Dom Quixote
1999

ver mais em Poesias e Prosas

2004-03-31T23:45:00.000Z

¿Qué cantan los que cantan en portugués?

VALSINHA

VALSA
GALERIA

Vinicius de Moraes - Chico Buarque
1970

Um dia ele chegou tão diferente do seu jeito de sempre chegar
Olhou-a dum jeito muito mais quente do que sempre costumava olhar
E não maldisse a vida tanto quanto era seu jeito de sempre falar
E nem deixou-a só num canto, pra seu grande espanto convidou-a pra rodar

Então ela se fez bonita com há muito tempo não queria ousar
Com seu vestido decotado cheirando a guardado de tanto esperar
Depois o dois deram-se os braços com há muito tempo não se usava dar
E cheios de ternura e graça foram para a praça e começaram a se abraçar

E ali dançaram tanta dança que a vizinhanca toda despertou
E foi tanta felicidade que toda cidade enfim se iluminou
E foram tantos beijos loucos
Tantos gritos roucos como não se ouvia mais
Que o mundo compreendeu
E o dia amanheceu
Em paz

2004-03-29T00:08:00.000Z

Johannesburg

À PARIS

O meu Paris é Johannesburg,
um Paris certamente menos luz,
mais barato e provinciano.
Mas Johannesburg lembra-me o Paris
que não conheço: o mesmo movimento
endemoninhado, as luvas brancas
do policia sinaleiro, o brilho das montras,
a cor da moda, os mesmos amorosos
que se beijam sem pudor nos bancos
das áleas ensolaradas, o Sena
que não há e a Torre Eiffel
que também não. Aqui compro
o meu livrinho proibido e vejo
o último Antonioni, aqui sou
bem o estrangeiro cobiçoso de espanto.
À noite janto no Monparnasse
de Hilbrow, que é o Quartier Latin
do sítio e olho essas mulheres
excêntricas e belíssimas
de pullover e slacks helanca
e esses beatniks barbudos
excêntricos e feiíssimos,
tudo com o ar sincero
mas pouco convincente do made in USA.
Olho também esses efebos de pálpebras
cendradas, com os ademanes e o ar triste
de quem vive na perplexidade dos sexos.
Depois do turkish coffee meto-me
até ao Cul de Sac e fico-me
a ouvir o sax maravilhado
de Kippie Moeketsi. O jazz, sim,
é genuíno e tem um bite
todo local. O néon e a madrugada
silenciosa, o asfalto molhado,
a luz da aurora e a luz dos reclamos
misturando-se, a minha solidão,
aconteceriam assim em Paris.
Aqui ninguém sabe quem sou,
aqui a minha importância é zero.
Em Paris também.

Rui Knopfli
Máquina de Areia